Les nuits blanches

Assis dans son fauteuil en papier mâché, les pieds surélevés, posés sur une pile de livres, John prit la télécommande du bout des doigts, la dirigea lentement, comme un pistolet vers son écran suppliant, à terre, immobile. On entendit la touche de caoutchouc s’enfoncer dans son boîtier sous la pression du pouce.

Il n’alluma pas la télévision.