Les nuits blanches

De mon balcon, j'aperçois la carcasse d'un animal mourant, immobile, affalé de tout son corps. Sa chair calcaire, recouverte de fourrure verte, parsemée dans sa longueur de grises cicatrices, souvenirs des griffes humaines.
On dirait un vieux ver majestueux tout moisi.
Parfois, il me semble que son corps fatigué gonfle ses entrailles d'un dernier souffle, s'apprêtant à se relever, pour faire trembler la terre encore une fois et finir son voyage.
Et pourtant, depuis le temps que je la contemple cette montagne, rongée par la nature, elle devrait s'être enracinée pour de bon.

De mon balcon, j'aperçois la tombe d'une des premières occupantes de notre planète, ces reines qui vadrouillaient follement, fendant le ciel de leur sommet pour taquiner les étoiles, enfantant par leurs sillons ces frêles rivières, devenues d'impétueux fleuves.

Avec une vue pareille, je devrais peut-être faire réévaluer mon appartement.