Les nuits blanches - la_main_coupee

Soundkilla

noreply@blogspirit.com (raskolnikov) — Mon, 06 Apr 2009 02:29:00 +0200

Les mots sont durs,
bruts.

Un mot,
une balle,
un mort.

Qu'il se loge profondément, qu'il rate ou effleure,
il marque.
Rares sont les plaies cicatrisées.

C'est pourquoi, je visse toujours un silencieux devant mes lèvres,
Les mots se projettent cabossés, fatigués,
ils ricochent, édulcorés et amoindris,
filtrés presque étrangers à eux-mêmes,
mais je ne tue plus.

Mudgreen

noreply@blogspirit.com (raskolnikov) — Tue, 18 Nov 2008 17:17:24 +0100

Un grand gros glaçon carré flotte sur une mer d'orge maltée.

Vampire Weekend

noreply@blogspirit.com (raskolnikov) — Sun, 18 Nov 2007 20:50:00 +0100

Je vis maigrement de joies sans cause.

Playground love

noreply@blogspirit.com (raskolnikov) — Sun, 24 Jun 2007 00:35:00 +0200

...
– Je voulais te dire,...
Peut-être tu me trouveras égoïste, ou ridicule, après tant d’années, mais je crois,...

Tu te souviens quand on était à l’école ensemble ?
Ca ne t’a certainement pas marquée, mais moi, les jours que j’ai passé avec toi, enfin proche de toi, de ton corps, de tes sourires, cueillant les fleurs de tes cheveux, respirant ta beauté et ta peau, dans ce petit espace de vie, dans cette même classe – cette enfance mourrante que je n’aurais jamais voulu quitté - à l’affût, le plus discrètement possible, des manifestations de ta grâce, ces jours,... ont été les plus importants de ma vie. Ils sont gravés dans mon coeur...
Je sais, ça fait très niais, mais c’est comme ça...
Tu sais, quand tu te réveilles, et que, quelque soit le temps, quelque soit la journée qui s’annonce, tu es heureux, tu brûles de joie à la seule pensée que, aujourd’hui,...j’allais te voir.
Tout est plus beau, peu importe les fureurs du monde, peu importe les détails du quotidien.
J’étais amoureux de toi...

Voilà ce que j’aurais voulu te dire, avec ces mots mille fois pensés, mille fois changés, mille fois muets,
jamais parfaits.
Je n’ai pas pu te le dire à l’époque, je n'ai pas pu aujourd’hui, ni demain.
Peut-être, ce manque de courage, ce non choix qui m’imposait – conclusion à laquelle je ne pouvais aboutir – était, est judicieux. C’est toujours le temps qui appelle nos actes bons ou mauvais, après, on s’arrange avec notre conscience.
Cela serait une maigre consolation.
Mais, je crois que je ne saurais jamais.
Il me restera toujours, flottant au-dessus de moi, un fantôme qui me hantera silencieusement.
Ton souvenir.
Ces moments que j'aurais aimé partager.
Et ces mots.
Ces mots qui n'existent pas.
Ces mots emprisonnés dans ma chair, qui ne sortiront probablement jamais, pas même avec mon dernier souffle.

D.A.N.C.E

noreply@blogspirit.com (raskolnikov) — Fri, 18 May 2007 18:55:00 +0200

Je place le coude de mon avant-bras droit tendu
Dans le creux de ma main gauche
Je pointe l’index et je lève le pouce vers le ciel
Les trois autres doigts, orphelins, repliés dans la paume
L’œil gauche se ferme automatiquement, je vise
Le pouce claque sur le majeur
S’expulse de mes lèvres scellées un air détonant.

Un premier tr u dans le store de ma tête.

Simply Beautiful

noreply@blogspirit.com (raskolnikov) — Fri, 16 Mar 2007 21:00:00 +0100

J’ai un quotidien rangé, maintenant, du moins j’essaie.
Le stylo à terre, j’arrache la peau autour de mes ongles et le sang coule, s’échappe, pour me vider, pour qu’il ne pourrisse pas à l’intérieur.
Mais parfois, il suffit de regarder par la fenêtre pour qu’il sèche et que j’écrive quelques mots en fuite.

Cheer It On

noreply@blogspirit.com (raskolnikov) — Fri, 16 Feb 2007 02:28:44 +0100

Marcher sur la grande route, tout au milieu de la grande route, déserte comme les grandes plaines de la vie. Courir avant d’être avalé – écorché sur le bitume – par la réalité. Depuis quand la terre n’a-t-elle pas respiré sous les décombres de l’humanité, sous le goudron de notre cité ? Se faire saigner au mal, arracher cette peau morte, et hurler dans la rue sourde.
Se sentir vivant encore une fois, rien qu’un instant.

Aux nomades de l'intérieur

noreply@blogspirit.com (raskolnikov) — Mon, 12 Feb 2007 19:55:00 +0100

Ces bras qui traînent derrière moi. Ils ne bougent plus.
Je devrais peut-être les jeter.
Comme ils sont nus, coupés au niveau des épaules, encore chaudes.

Le lit n’est pas fait.
C’est plus vivant une chambre pleine de plis.
Moins stérile, moins froid.

Take Sword Pt. 1 (feat. Beretta 9)

noreply@blogspirit.com (raskolnikov) — Sun, 04 Feb 2007 18:00:00 +0100

Je suis bloqué, quelque part.
Sur la place du cœur une boussole folle m’égare.

Déjà, la gare soupire son dernier train.
Au village, le mécanisme de la grande horloge tourne à vide.
Et la rose se dépose sur le blanc de mes yeux.

The Apple Tree

noreply@blogspirit.com (raskolnikov) — Sun, 21 Jan 2007 04:07:02 +0100

L’air est doux,
Pourtant, mon cœur reste sec et tranché.