Les nuits blanches

Liar game

noreply@blogspirit.com (raskolnikov) — Tue, 10 Jun 2008 16:00:00 +0200

Les chewing-gums fondent sur le goudron et s'accrochent aux semelles de pieds graciles - voyageurs irritants - à la recherche d'un monde meilleur sur le trottoir d'en face.

Dans la carcasse étouffante du tramway, la tête alourdie, noyée dans la chaleur inopinée, scellée sur un accoudoir inconfortable et miteux, un semblant de vie défile derrière les yeux endormis de ce monstre roulant.

Les comédiens se dévêtent, bourgeonnent ou se fanent.
Et fleurissent les âmes, presque.

Nuh Build Great Man

noreply@blogspirit.com (raskolnikov) — Sat, 17 May 2008 22:00:00 +0200

De mon balcon, j'aperçois la carcasse d'un animal mourant, immobile, affalé de tout son corps. Sa chair calcaire, recouverte de fourrure verte, parsemée dans sa longueur de grises cicatrices, souvenirs des griffes humaines.
On dirait un vieux ver majestueux tout moisi.
Parfois, il me semble que son corps fatigué gonfle ses entrailles d'un dernier souffle, s'apprêtant à se relever, pour faire trembler la terre encore une fois et finir son voyage.
Et pourtant, depuis le temps que je la contemple cette montagne, rongée par la nature, elle devrait s'être enracinée pour de bon.

De mon balcon, j'aperçois la tombe d'une des premières occupantes de notre planète, ces reines qui vadrouillaient follement, fendant le ciel de leur sommet pour taquiner les étoiles, enfantant par leurs sillons ces frêles rivières, devenues d'impétueux fleuves.

Avec une vue pareille, je devrais peut-être faire réévaluer mon appartement.

Why can't we be friends

noreply@blogspirit.com (raskolnikov) — Tue, 4 Mar 2008 20:15:00 +0100

Nos actes ont peut-être du sens, non pas en raison de la finalité de leur destination, mais en raison de l'investissement total - d'une intensité propre à chacun - en vue de leur réalisation.

Crucial

noreply@blogspirit.com (raskolnikov) — Mon, 28 Jan 2008 20:45:35 +0100

Le corps chargé d'émotions,
au contact des souvenirs naissant, de l'amertume de ces instants

– hors de –

gaspillés, vécus, en retrait, à moitié.

L'esprit vide et trop heureux se prescrit sa dose mélancolique – on pleure comme les morts; sans larmes.
On plane à l'écoute des dernières heures enregistrées, qui se désagrègent à force d'être rembobinées.
Angoisse d'une relecture vierge.

L' impression que la main d'une vie possible s'est enfoncée par notre bouche jusqu'aux intestins, qu'elle nous a retourné de l'intérieur comme une vulgaire chaussette,
Nos organes exposés sans défense aux fureurs humaines,
nul refuge pour nous protéger, nul souterain pour y enfermer encore une fois notre coeur, nul labyrinthe pour le cacher.
Cette pierre rouge sang, caressant le monde, dénudant nos sentiments et souriant sous la pluie des flèches enflammées de nos bourreaux,
Pour nous transformer en ce papillon électrique et éphémère.

En se réveillant, ce n'est plus qu'un rêve mort-né.

Vampire Weekend

noreply@blogspirit.com (raskolnikov) — Sun, 18 Nov 2007 20:50:00 +0100

Je vis maigrement de joies sans cause.