Les nuits blanches

Il suffit de tirer le sachet de thé par mégarde hors de sa tasse pour inonder le monde de quelques gouttes,
Se réveiller.
Poser sa joue sur le bord tiède,
Engloutie dans l’alcôve du thé qui reçoit notre amertume silencieuse,
En fuite. La main réchauffée par la chair de porcelaine.
Quand il pleut.
C’est comme coucher sa tête sur le ventre d’une femme.

J’ai envie d’aimer
Une belle inconnue
Qui s’en ira au matin
Comme le dernier soupir d’un rêve.

Je place le coude de mon avant-bras droit tendu
Dans le creux de ma main gauche
Je pointe l’index et je lève le pouce vers le ciel
Les trois autres doigts, orphelins, repliés dans la paume
L’œil gauche se ferme automatiquement, je vise
Le pouce claque sur le majeur
S’expulse de mes lèvres scellées un air détonant.

Un premier tr u dans le store de ma tête.

La vie est un disque, mon cerveau une platine.

J’ai un quotidien rangé, maintenant, du moins j’essaie.
Le stylo à terre, j’arrache la peau autour de mes ongles et le sang coule, s’échappe, pour me vider, pour qu’il ne pourrisse pas à l’intérieur.
Mais parfois, il suffit de regarder par la fenêtre pour qu’il sèche et que j’écrive quelques mots en fuite.