Les nuits blanches - feuilles_volantes

Liar game

noreply@blogspirit.com (raskolnikov) — Tue, 10 Jun 2008 16:00:00 +0200

Les chewing-gums fondent sur le goudron et s'accrochent aux semelles de pieds graciles - voyageurs irritants - à la recherche d'un monde meilleur sur le trottoir d'en face.

Dans la carcasse étouffante du tramway, la tête alourdie, noyée dans la chaleur inopinée, scellée sur un accoudoir inconfortable et miteux, un semblant de vie défile derrière les yeux endormis de ce monstre roulant.

Les comédiens se dévêtent, bourgeonnent ou se fanent.
Et fleurissent les âmes, presque.

Why can't we be friends

noreply@blogspirit.com (raskolnikov) — Tue, 4 Mar 2008 20:15:00 +0100

Nos actes ont peut-être du sens, non pas en raison de la finalité de leur destination, mais en raison de l'investissement total - d'une intensité propre à chacun - en vue de leur réalisation.

For Energy Infinite

noreply@blogspirit.com (raskolnikov) — Sun, 20 May 2007 12:18:46 +0200

J’ai envie d’aimer
Une belle inconnue
Qui s’en ira au matin
Comme le dernier soupir d’un rêve.

We Used To Vacation

noreply@blogspirit.com (raskolnikov) — Tue, 13 Feb 2007 22:11:13 +0100

Lorsque mon corps accumule démesurément de la nourriture, il prévoit soit de m’hiberner soit de m’enfanter.

The Brainwasher

noreply@blogspirit.com (raskolnikov) — Thu, 16 Nov 2006 09:05:00 +0100

Je me suis assis sur mon lit.
J’avais le front brûlant, la cervelle qui bouillonnait.
Lorsque le monde fulgurant fut aspiré par mes yeux.
Comme une bête, la nuque emporta le reste de ma tête dans un mouvement de retrait.
Respiration bloquée.
L’univers se figea aux portes de mon âme et se remit en place.
Silence.

A l’instant, la canalisation de plastique qui amène mon sang jusqu’au cerveau s’est percée au niveau des tempes. J’entends le liquide chaud gicler sauvagement sur les façades de ma boîte crânienne, je sens ses crachats de haine qui s’écrasent et qui pénètrent la fine chair rose de mon esprit, le défigurant comme de vulgaires impacts de balles sur le mur d’un condamné.
C’est la pression de mon cœur qui me tue. Un ravalement de l’être, façon karsher sanguin.
Je tangue comme un tuyau d’arrosage.

La fumée de mes poumons remonta le long de ma gorge calcinée, s’enroula autour de ma moelle épinière et finit par se condenser au-dessus de mes circonvolutions tel un noir nuage.
Ayant pris l'aspect d’une fine tige d’argent, elle plongea à vif dans mon cerveau, jusqu’en son milieu. De la pointe se déployèrent trois palmes acérées formant une hélice.
La tige se mit à tourner, commença alors la grande charcuterie.

Sueur.
Il y a quelque chose dans la rue. Sale, habillé d’un lourd manteau d’immondices. Il tape du pied sur le bitume, furieusement, jusqu’à le fendre. Il m’appelle. Je tremble de la jambe. Je suis toujours assis au bord de mon lit. J’enfile mes chaussures, je pars.

Courir, la musique explosant les tympans.
Gueuler dans la nuit froide, la bouche ouverte expirant jusqu’au dernier souffle de vie, puis la respiration mécanique laissant pénétrer l’air glacé, subir le choc électrique qui nous ranime.
Le vent siffle entre mes crocs.