Les nuits blanches

Les mots sont durs,
bruts.

Un mot,
une balle,
un mort.

Qu'il se loge profondément, qu'il rate ou effleure,
il marque.
Rares sont les plaies cicatrisées.

C'est pourquoi, je visse toujours un silencieux devant mes lèvres,
Les mots se projettent cabossés, fatigués,
ils ricochent, édulcorés et amoindris,
filtrés presque étrangers à eux-mêmes,
mais je ne tue plus.

Sur le trône, dépêchons-nous, le suivant arrive.
Essuyez, avant que les chutes ne les emportent,
nos pensées qui viennent éclore, nénuphars de ce lac souillé.
Hommes enceintes au quotidien, poussez, recueillez avant d'oublier.

Et toque et toque,
Dans l'urgence, tire la chasse et tue, évaporées nos pensées.

Je me fonds dans le on.
On se fond dedans.

On est laid,
à entendre à lire à prononcer,
à être.

Alors nounousoyonous noblement.

Je ne suis pas seul, puisque nous sommes on.

"Mon Dieu! Une pleine minute de béatitude! N'est-ce pas assez pour toute une vie d'homme?..."

Dostoïevski (Les nuits blanches, trad. André Markowicz)

Adaptation de José Lillo, jusqu'au 19 avril au Théâtre de Carouge à suivre sur le blog dudit Théâtre.

Je suis un fragment de météorite,
un bout de la carcasse d'un satellite,
j'erre dans l'espace, observateur inutile et fatigué,
attendant de disparaître, d'un coup de fuseau,
afin de traverser, éclatant, entre les mailles du filet de la vie.